Жириновский на пасху выходит из комы,
Раздвигает наставшие морок и тьму,
Избиркомы, парткомы, сияньем влекомы,
Устремляются роем навстречу ему,

Целым стадом к нему прибегут жириновцы,
И партийная радость их будет тиха,
И заблеют от счастья – не в смысле, как овцы, —
Но как агнцы, что ждут своего пастуха.

Он выходит из сна, новостей не читая,
И от солнышка жмурясь, идёт на проспект,
И к нему, щебеча, журналистская стая
Подлетит, как слетаются мухи на свет.

Вдруг газета порхнёт к нему раненой птахой,
Он прочтёт заголовок, посереет лицом,
Заорёт на пришедших: «Идите вы нахуй!»
И обратно нырнёт в летаргический сон…